Нашла сегодня старую книжку с пожелтевшими страницами, но ещё яркой обложкой, любимую в какой-то момент, поняла, что совсем не помню содержание. Но эта девочка на рисунке, кудри, наивный взгляд, с большой куклой в руках, она стоит на фоне старинных зданий у порога какого-то дома с коваными перилами. Книгу когда-то подарила мама.

А ещё смотрю на картинку в деревянной рамке, где нарисован Тбилиси. Какой-то их именитый художник, запамятовала кто, не, репродукция, конечно, но какова.

Уюта хочется, ни о чем не жалею, люблю то, что имею. Мечты сбылись, не все, но многие из них. А всё равно хочется уехать в маленький старый город, потеряться в его улочках, пить вкусный кофе с утра, не спеша бродить, а вечером непременно вино, непременно вкусное и чтобы цветы на подоконнике, смотреть в окно с пригорка на людей .

А когда грустно, то смотреть с холма на воду, трогать старые кирпичики зданий и улыбаться, думать про века и истории в них. Рисовать в блокноте цветы вместо записи планов дел. Наблюдать как меняются поры года, замечать их, вернуть большого плюшевого медведя, быть подольше с кем-то важным.

Странно.
Мохнатый рядом тоже, кажется, всем доволен. А я? - Даже не знаю.